Не стало Юрия Юрьевича Макеева, поэта, большого друга нашего журнала. Это был человек добрый, очень талантливый, многое успевший за свои 44 года.

Главным для него всегда была Поэзия, Поэзия в жизни, Поэзия в звенящих болью и радостью строчках.

У Юрия Макеева было много стихов о дожде, светлом, печальном, дожде надежд и ожиданий долгих и счастливых лет впереди.

Долгие и счастливые годы ожидают его стихи.

* * *

Ну что, мой друг, и вас в гражданское
Влечет? На стройку, в чернозем?
А может, лучше, в мире странствуя,
Брести, скорбя, о том, о сем.

Неясной росписью на Севр
В строке угадывать слова.
А у поэтов - как на Севере -
Год прожитой идет за два.

Скора судьба и труден выбор:
Из собственной тоски исход.
И чье-то вежливое: «Вы бы
Могли, чтоб не писать стихов?»

А я бы смог. Я б стал застенчивым,
Простым и крепким, как вино.
С зелеными глазами женщина
На лоб возложит рук венок.

И с ней сидеть в углу кофейни
И взгляд довить, чей смысл таков,
Что корифеев губят феи,
Поскольку им не до стихов.

Еще? Прощать, прощаясь к ночи,
И знать, что сны ее легки.
Дремать, курить...И между прочим
Писать гражданские стихи.

* * *

Мой быстростукий поезд,
Бродяга-торопыга.
Неписаная повесть
С названием «дорога».

В углу старик болтает
О том, чего не знает,
И взгляд моей соседки
Куда-то улетает.

Ах, улыбнись, сестрица,
Красна твоя косынка!
Нам не наговориться
За час до полустанка.

Есть темка - о погоде.
Апрель пришел нечаянно.
В ответ она поводит
Прелестными плечами

И отвечает сухо:
"А вам-то что, любезный?"...
А поезд мчит сквозь сутки.
Ему-то что - железный!

* * *

Уйти и, уходя, сказать
Совсем не много слов.
И вновь убежища искать
От сумасшедших снов.

Когда же дождь пройдет в крови
Токсинами тоски,
Стихи писать, где о любви
Не будет ни строки.

Хвалить, пока душа пуста,
Весь этот грустный свет,
Где истина - что та мечта -
Несбывшийся сонет.

Диалог

- Все смешалось,
Осень ли, зима...
"Это шалость.
Ты сошел с ума".

- Уведу тебя
под ясный дождь.
"Ах, не уведешь,
так изведешь".

- Лишь бы потерялся
Твой покой!
"И откуда взялся
Ты - такой..."

- Ниоткуда
Я ведь был всегда.
"Не пойму - ты -чудо
Иль беда?"

- Я - ненастье.
Не ждала - пришло.
"Ты - несчастье.
Но с тобой тепло "

* * *

Часы не отдадут
Мне твой последний взгляд
Я, как Орфей в аду,
Не оглянусь назад.

Но ты простишь мне все:
И светлой Леты лик,
И смертный бой часов,
И слезы Эвридик.

* * *

А ведь горы и вправду - синие.
А ведь море и вправду - синее.
И назад не вернется линия,
Если это - прямая линия.

А земля ведь и вправду - вертится,
Тают дни, пролетают месяцы,
И с ушедшим уже не встретиться,
Даже если захочешь встретиться.

Что ж ты смотришь, моя огорченная?
Этой правдой впустую ученая,
Было белое, стало - черное,
Значит белое было никчемное.

Горы синие, море синее
И глаза твои - очень синие.
Ох, как трудно дается линия,
Если только - прямая линия.

* * *

J, postum, postum!
                   Овидий

О, Посмум, Постум, в праведном бессильи
Взираю на плоды трудов своих.
Был час, меня хулители спросили:
Кому, зачем несу кипящий стих?

Где Августам хваленья венценосным,
Где мудрых власть, воспетая в строке,
И где великих свет? О, Постум,